落棠镇死了。

不是战火洗礼后的满目疮痍，也不是天灾过境后的齐声哀嚎——而是那种从骨缝里慢慢溃烂开来的死。

曾被旅游推广文案反复歌颂的「古韵典范」，如今只剩破败与诡异。那些断裂的房梁像折断的肋骨，一根根斜插进天空，残忍而荒诞地映着铅云低垂的天幕。

焦黑的木柱与断裂的瓦砾，与泥浆与血污糊成一团，冻得发硬，在巷道与屋脊间堆成无数模糊的肮脏土丘，形状诡异，像是未掩好的坟包。

幸存者稀少。多是些平日被排除在核心祭祀圈之外的年轻族人，或是孩童。如今他们被安置在几顶统一搭设的白色救灾帐篷边缘，帐篷上涂着标准红字，帐篷里却弥漫着劣质塑胶与消毒药水混杂出的呛鼻气味。

孩子们裹着军绿色棉大衣，那衣服本是军用余料，沉重又不合身，像尸袋改装而来，压得他们更显沉默与渺小。

他们有的瞪著白墙看，有的低头紧紧抓着棉衣边角，唇上干裂无血色。没人哭，没人说话。只有偶尔，一声极轻的呜咽自某个帐篷角落冒出，但那声音还没扩散，就会被身边某位大人用更为呆滞的目光制止。

恐惧不是爆发的，它是一层一层冻上来的霜，把每个人包裹。

他们看着那些在废墟间来回奔忙的外来者——穿制服的、戴口罩的、举着摄影机的——眼神空白。他们知道这些人来自更远、更高的地方，穿着与这镇子格格不入的颜色与装备，说着带电流的语言。

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