京都的梅雨季，雨下得绵长而阴郁。

朝雾记得那日的雨水是铁灰色的，从低垂的云层里斜斜地泼下来，打得青石板路面泛起一层油亮的水光。

她缩在远亲姑母的油纸伞下，那只攥着她手腕的手粗糙而有力，指甲缝里嵌着洗不净的垢泥。

八岁的孩子赤脚踩着积水，单薄的麻衣下摆早已湿透，紧贴着瘦削的小腿，每走一步都带起冰冷的水花。

“走快些。”姑母的声音从头顶传来，混在雨声里显得模糊，“带你去吃金平糖，那种裹着七彩糖粉的……你娘从前最爱给你买。”

朝雾没有应声。她怀里揣着母亲病逝前最后塞给她的半块麦饼，用褪色的包袱布包着，此刻正隔着湿透的麻衣传来一点微弱的暖意。

母亲咽气前枯瘦的手抓住她的腕子，气若游丝：“阿朝……好好活……”

好好活。怎样才算好好活呢？

她不知道。她只知道三天前母亲的身体在破席上彻底冷透，邻居帮忙用草席卷了擡去乱葬岗。

姑母踏着雨来，说带她去城里投靠远房亲戚，有热饭吃，有屋檐遮雨。八岁的孩子像抓住救命稻草般攥紧了姑母的衣角，甚至来不及去母亲坟前磕个头——事实上，也没有坟。

雨势渐小时，她们拐进一条宽阔的巷弄。两侧是高耸的土墙，墙头探出精心修剪的松枝。

朝雾忽然闻到一股香气——清冽的、带着寒意的梅香，从某扇虚掩的朱红门楼里飘出来，混在潮湿的空气里，竟显得格外洁净。

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